La historia de Europa se ha escrito con la sangre de los hombres, con el eco de los pasos de los reyes en los patios empedrados, con la luz que atraviesa los vitrales como si la verdad pudiera teñirse de azul o de púrpura, y sobre todo, con la piedra: piedra erguida, trabajada, domada, vuelta templo, vuelta catedral. Y entre todas, Notre-Dame de París y la Catedral de León parecen hablarnos desde un mismo sueño, como si hubieran sido concebidas una frente a otra, separadas por el tiempo y el espacio, pero hermanadas por un mismo anhelo de eternidad. Notre-Dame nació antes, en la Île de la Cité, cuando el obispo Maurice de Sully, con el respaldo de Luis VII, colocó la primera piedra en 1163, y quiso alzar allí no solo un edificio, sino una declaración, un cuerpo de fe que tocara el cielo. La catedral leonesa llegó casi un siglo después, en torno a 1255, sobre los restos de unas antiguas termas romanas, convertidas primero en iglesia visigoda, después en basílica real, hasta que la voluntad de Alfonso X y los arquitectos llegados del norte, herederos de la tradición francesa, levantaron aquel prodigio gótico que los peregrinos del Camino de Santiago aún hoy descubren con los ojos entornados por la luz.
Y es que si París impuso las reglas del juego —las bóvedas de crucería, los arcos apuntados, los arbotantes que alejaban el peso y traían la gracia— León las perfeccionó con una delicadeza que hace temblar. Porque la Catedral de León, con sus 1.764 metros cuadrados de vidrieras medievales, muchas aún originales, no se limita a reproducir lo aprendido: lo convierte en arte puro, en música detenida, en vidrio hecho oración. Víctor Hugo lo supo cuando escribió Notre-Dame de Paris, y puso en boca de Frollo aquella frase que es profecía y epitafio: “Ceci tuera cela”, esto matará aquello, el libro matará a la piedra, la imprenta a la arquitectura, y la palabra a la forma. Pero se equivocaba, porque allí siguen, ambas catedrales, resistiendo a Gutenberg y a los siglos, a la pólvora, al fuego, a las herejías, a los descuidos de los hombres, a los falsos restauradores. Allí siguen, una en el centro de una ciudad que ya no la mira, como un corazón gótico rodeado de autopistas, y la otra en el silencio leonés, envuelta en nieblas, como una lámpara sagrada encendida para los que aún buscan lo que no se ve.
Notre-Dame y León no se parecen solo en lo arquitectónico. Comparten el destino de haber sido salvadas por la palabra. La de Hugo, que en 1831, al publicar su novela, despertó a una Francia que había profanado su templo durante la Revolución, lo había convertido en almacén, mutilado sus estatuas, y casi olvidado su rostro; y la de los arquitectos del siglo XIX español, Madrazo y Demetrio de los Ríos, que, frente a la amenaza del colapso total —el hundimiento de bóvedas, las grietas, las piedras que caían al suelo— supieron detener el desastre y devolverle la vida a aquel esqueleto de luz. Dos restauraciones distintas, pero hermanas también: la francesa, con Viollet-le-Duc y su pasión romántica por el gótico idealizado; la española, más técnica, más medida, pero no menos heroica. Y mientras tanto, las gárgolas seguían escupiendo lluvia, las campanas seguían llamando a misa y a la muerte, y el polvo de los siglos seguía posándose sobre los capiteles como quien cubre con una sábana lo que más ama.
Hoy, cuando uno entra en Notre-Dame (o más bien, contempla su restauración tras el incendio de 2019, como quien asiste a una operación a corazón abierto) y luego entra en León (con sus ventanales intactos, con su silencio de siglos), siente no solo que está cruzando el umbral de un templo, sino que está entrando en una memoria viva. Porque estas catedrales no son museos, ni restos arqueológicos, ni ruinas. Son testigos. Y como en las páginas finales de Nuestra Señora de París, cuando el narrador nos deja ante el cadáver de Quasimodo, abrazado a los huesos de Esmeralda en las criptas de la catedral, uno entiende que hay amores que solo puede albergar la piedra, y que hay historias que solo pueden contarse con luz. Notre-Dame y León son eso: historias contadas con luz. La una, espejo del alma francesa. La otra, joya escondida del reino de León, faro para los peregrinos, encrucijada de caminos y de siglos. Y juntas, sin necesidad de decirlo, nos recuerdan algo esencial: que la belleza —como la fe, como la memoria, como el arte— no se mide por su utilidad, ni por su tamaño, sino por la capacidad que tiene de permanecer.
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